Je croyais qu’il m’aimait, jusqu’à ce qu’il tente de me tuer

Je l’ai rencontré à 18 ans et pris pour mon âme sœur. Son attention était enivrante, puis l’isolement a commencé presque aussitôt. Il ne voulait pas seulement mon temps, mais que mon univers entier tourne autour de lui.

Au fil des années, il a contrôlé mes relations, mes déplacements, mes vêtements, mes paroles et mes pensées. Le gaslighting retournait chaque conversation jusqu’à ce que je m’excuse. Je gérais sans cesse ses humeurs pour préserver la paix.

Quinze ans après, mettre mon histoire sur le papier a déplacé la honte que je portais enfin de moi vers lui.

Il a tenté de me tuer. Son masque est tombé : ce n’était ni colère ni jalousie, mais une volonté de destruction. J’ai fui physiquement, puis il m’a exilée en Afrique, loin de ma vie canadienne. Après un an de peur, j’ai réussi à rentrer.

Après la séparation, il utilisait encore les enfants. Les autorités m’ont appelée pour le renouvellement de son permis d’arme à feu : un rappel glaçant qu’il possédait toujours les moyens de me nuire.

Pendant quinze ans, la honte m’a réduite au silence. En écrivant mon livre, j’ai compris que la violence est un choix : le sien. À mesure que les souvenirs prenaient forme, la honte est retournée vers celui qui contrôlait, isolait et avait voulu me tuer.

Je parle désormais comme experte de mon vécu. Les projets d’adaptation me rendent vulnérable, mais exposer le traumatisme aide à combattre la culpabilité des autres victimes. Rien de tout cela n’est leur faute.

À celle que j’étais à 20 ans, je dis : « Ce n’est pas ta faute. Je t’aime. » L’estime de soi revient lentement, mais les ailes repoussent. J’élève mes enfants dans l’équité et leur apprends que l’amour n’est jamais le contrôle. Mes cicatrices restent, mais je suis vivante et je ne me tais plus.